Parfois, le dimanche après-midi, venaient s'échouer dans la galerie, harassés, fatigués mais triomphants, quelques marcheurs de mes amis. Leurs souliers crottés dispersaient des échantillons de terre dès l'entrée et jusque sur les escaliers qui montent au premier étage. Ils paraissaient ne pas s'aper-cevoir de l'enrichissement inadéquat du sol. Ils poursuivaient passionnément une discussion sans fin. Jamais peut-être n'ai-je autant souhaité être une mouche. Une sorte de drosophile invisible cachée dans un sac à dos de l'un des promeneurs.
