«J'allais fêter mes soixante-dix ans le sept juin et curieusement, je n'en faisais pas un drame. Je me félicitais plutôt de ne point les paraître. Pas question, bien sûr, à cette occasion, de dévoiler à mes amies la date exacte de ma naissance.» Un roman parfaitement enlevé, dans le meilleur style de Jean-Baptiste Mauroux, qui aborde ici la délicate question de la vieillesse avec chaleur et lucidité.
