Elle est ce qui ne s'explique pas, l'éclat du soleil sur un lac pris dans un vallon, la musique sublime du poète, l'humide étincelle sur les fleurs au matin, le souvenir délicat des gens disparus, qu'on a aimés. Elle est ce perdu auquel on voudrait revenir, s'étant soi-même perdu. Ce lieu dont on est et qui n'est pas forcément celui où l'on naît, qui n'est pas toujours un lieu mais qui suggère une origine dont l'expression intime, fossile, révèle un bonheur possible. Il semble un lieu d'infinie stabilité. Marie tente d'en garder l'écho caché parmi les cris irrésolus du monde.
