Voici un livre étrange et envoûtant: la femme qui écrit s'avance ici sans masque, un miroir à la main. Ce miroir, elle le tend à sa mère, qui porte le même prénom qu'elle, Barbara, pour arracher au temps quelques images, des souvenirs d'enfance, des sensations qu'elle croyait oubliées, mais qui surgissent, brusquement, sous le regard de la mère. Mais ce miroir, le plus souvent tendu vers la mère adorée, la femme qui écrit le retourne également vers elle-même, dans un jeu de reflets vertigineux.
